Debute (II)

No meu primeiro dia de escola tinha vestido uma bata cor de café com leite e transportava, às costas, uma mochila verde com quatro meninos (duas meninas de tranças e dois meninos) de mãos dadas. Nessa mochila tinha três cadernos (um de linhas, outro de contas e um terceiro de desenho), um estojo com uma caneta BIC, um lápis Viarco e uma borracha Pelikan. Das canetas de feltro e dos lápis de cor não me lembro a marca.

Nesse dia a minha mãe acompanhou-me à escola e, porque tivemos de aguardar a chegada da “Senhora Professora”, conversou com as mães dos outros meninos. Nós, nós olhávamo-nos como desconhecidos. Quando a “Senhora Professora” abriu a porta a minha mãe lançou-me um desafio. Uma frase que demorei alguns anos a compreender. Hoje senti, mais uma vez, o significado desse repto, que a minha mãe me lançou há exactamente 30 anos.

Hoje, hoje que tive a minha primeira reunião a solo tenho vestido um caso quase da cor da bata, é Setembro (ok, naquela altura as aulas começavam em Outubro) e alguns meninos foram pela primeira vez à escola. A minha mala é verde e muita coisa mudou: sei ler, sei a tabuada e sei fazer contas e até ver as horas, e as línguas já deram os primeiros passos. Tanta coisa mudou! Tanta coisa! Mas tenho uma questão: o que será que as mães do século XXI dizem aos filhos quando os deixam pela primeira vez na escola?